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the south downs

Acá falta algo. Ya va.
Estamos ordenando.
Mientras tanto:

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Esteban Schmidt
29 05 2005 - 16:12

Buenas tardes, buen provecho. “SEÑOR Gatica”.

Unos cuarenta minutos para escribir y partir a un almuerzo con el que un empresario que me tiene en su mailing va a homenajear el cordobazo, desde el punto de vista de los obreros y estudiantes unidos adelante. Buehh, espero que no haya palabras alusivas, que no se rompa el boludómetro más de lo que está. Y que el precio de la socialización no sea el de perder la paciencia y la fe en la humanidad constantemente. En fin, como diría Zazie, en la traducción al español de España, “que me la suden”.

Hoy la patria amaneció nublada y cálida, tenemos 21 grados, la humedad del ochenta por ciento que le jode el pelo a muchas minas, a mí me viene bárbaro porque así parece tupido. Es tupido.

Tres diarios comprados las ocho y treinta y terminados a las ocho y cuarenta y cinco. Chequée si el gobierno nacional se lo va a cargar a Aníbal o no. No quieren pero tampoco saben cómo no salir terceros en capital con semejante mochila. Con que un oficialista hable mal, el ex fiscal termina fulminado.

Esto es off, off, off. Exclusivo para tp, los kichneristas estamos considerando poner a Milcíades Peña a la cabeza de la lista de legisladores de la ciudad, incluso diputado nacional. Milcíades, aparte de tener nombre copado, es el tío de una de las pibas que murió en Cromagnon y suele llorar en las sesiones, lo que se vio en directo muchas veces. Nos conmueve munchísimo a todos cuando habla, sobre todo cuando estamos en pedo.

Los ibarristas, por nuestra parte, nos estamos contando todas las mañanas. Aníbal dice:

—Laura.
—Presente, Aníbal.
—Laura.
—Presente, Aníbal.
—Laura.
—Presente, Aníbal.
—Laura.
—Presente, Aníbal.
—Laura.
—Presente, Aníbal.
—Laura.
—Presente, Aníbal.

Y así treinta veces.
—Estamos todos, uff.
Colige Aníbal.

Ayer fue un lío el tránsito en la avenida del Libertador por la semana del ejército. Es un lindo espectáculo para los chicos, los helicóteros, los granaderos. “Eehh, eeehh, donde querés que me meta los pibes, eeh”. “Mirá, peor si ven la tele”, “mirá, peor si va a la cancha”, “mirá, peor si se queda en el departamento”, “mirá, peor si no se acostumbra de chico”, “mirá, peor si se acostumbra de chico”.

Anoche soñé con que Julio Falcioni (ex arquero de Vélez, actual técnico de Banfield y uno de los tipos más feos al sur del trópico de capricornio) y yo, competíamos por una mina. Y la mina se iba con Falcioni. Corolario. No hace falta ser lindo, ni tener la número nueve, ni escribir, ni estudiar). Hay que ser Falcioni. Ser Falcioni. Falcioni, c’est lui.

Pero llorar, como lloré ebrio aquella madrugada, por el campeonato mundial de Las Leonas, hace dos o tres años, no es un asunto físico, aunque intevenga la glándula del sentimiento, como respondió aquella vez Chuli en una prueba de biología. Es el ser.

Yo sé que Victor Heredia la pegó con “Aquellos soldaditos de plomo” por eso de “un ejéeeeer-cito pooo-pu-laaar”, porque sin esa frase la canción podía servir para auspiciar la amnistía de Bignone. Néstor K., se la sabe de memoria, los de la jp, los de la FJC, los de la jui, y los del ja je ji jo ju, de jujojijeja y los radicales con problemas, o sea todos los que paramos en el Faro de Gesell la sabemos todos. Por algo será. Y no es por lo del “ejéeeeercito poooo-pu-laaaar”. Es por ese asunto del ser. Y que lo que nos emociona es aquello que funde con la tradición.

No veo por qué entonces, tanto esfuerzo de tantos amigos por abjurar de la patria, por querer integrar una novena internacional de los sensibles, si a uno le calienta el país. Lo ama. Incluso lo amamos mal, como decimos ahora. Sensibles, sí. Marcha de san lorenzo también. Izar la bandera en el colegio. Audazeleva. Yen su pecho. Yerguelande. Mirá si no vas a llorar. Claro, mis hijos serán trompetistas o no serán nada. Pero cuando izen la bandera por primera vez, me muero. Vuelvan al país, loco.

He leído en diarios franceses que los partidarios del si a la constitución europea son ouiouistes y los del no, nonistes, supongo entonces que hay un sisismo y nonismo, o sea que si son ismos son malos.
—¡Istmo de Panamá!
—Proceda.
—¡Istmo de drake!
—Do it.

Y ahora me voy a por esos ñoquis. Si el tipo me llegara a echar del almuerzo, lo traiciono y cuento todo, pero si no, no. Esperaré un tiempo prudencial. El problema es que la gente pone su nombrecito en el google y ahí comienzan todos los problemas de ésta época.

—Alguien que es amigo de un amigo tuyo dijo en un blog que yo soy puto. Te pregunto. ¿Vos estás caliente conmigo?
—No, pero escuchame. Es el amigo de un amigo.
—No, no te escucho, sos un hijoputista.

El alpedismo mental es malo.
Y pido perdón si hace falta.

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